La beauté de la vie de parent, c’est qu’il y a toujours des surprises. Des « Ah, mais on ne t’avait pas dit ? » et des « Oh ma pauvre, tu ne savais pas ? », énoncés d’un ton plein de commisération sadique. Les réseaux sociaux font pourtant tout pour dresser un tableau complet des petits et grands soucis de la parentalité. Des fuites urinaires au post-partum, des vermifuges à la crise d’ado, on pourrait croire que l’on était prévenu de tout ce qui nous tomberait sur la tête – au risque d’ailleurs de dégoûter n’importe quel être sensé de procréer, mais c’est un autre sujet.
Puis, un jour ordinaire d’une année ordinaire, il est arrivé. Le mois de juin. Jusqu’à ce que les enfants atteignent un certain âge, il était indolore. Il ressemblait à tous les autres. Et soudain, il nous a familialement engloutis. Mes enfants ont 8, 5 et 3 ans (CE1, moyenne section, petite section). Cela a commencé par un torrent de larmes de ma fille aînée, un samedi soir, tandis que j’allais lui faire un bisou au lit. « Mon maître nous a annoncé qu’il quittait l’école, et que la directrice aussiiiiiii », a-t-elle reniflé. J’ai minimisé ma réaction pour ne pas en rajouter, mais la vérité, c’est que je me suis sentie aussi abandonnée qu’elle. C’est bien connu, quand les choses fonctionnent bien – un super collègue, une directrice d’enfer –, on le remarque moins que quand ça va mal. Et le changement laisse entrevoir la possibilité d’un désastre.
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